Melancholisch-winterlicher Roman in der Auswahl für den Buchpreis

„Das grosse Eis“ ist der erste Roman der Künstlerin und Autorin Sonja Sophie Kreis. Unter den fünf Werken in der Vorauswahl für den 19. Schweizer Buchpreis ist er eines von zwei Debüts.

Winter, Schnee und Eis haben es Sonja Sophie Kreis angetan. Diese Elemente grundieren auch ihren Roman „Das grosse Eis“, der von Angst, Flucht und Sprachlosigkeit erzählt.

Als die Ich-Erzählerin Anna 1963 zur Welt kommt, ist der Bodensee gefroren. Vielleicht ist es dieser Zufall, dass sie Winter und Kälte mag. Vielleicht aber liegt es auch an ihrem 12 Jahre älteren Bruder Alex. In ihm hat die Seegfrörne eine starke Sehnsucht nach dem ewigen Eis geweckt.

Anna war noch ein Kind, als er von zuhause weg nach Grönland fuhr, von wo er nie mehr zurückgekehrt ist. Mehr als vierzig Jahre später macht sie sich auf, um ihn zu besuchen. In ihrem Gepäck reist ein Gemälde mit, das die Mutter dem Bruder vererbt hat.

In diesem Winterbild des Malers Adolf Dietrich verdichtet sich die ganze Familiengeschichte. Es war ein Hochzeitsgeschenk von Annas Vater an die Mutter, doch diese erkannte darin weder das Glück der Ehe noch die Landschaft ihrer Kindheit, den Bodensee. Vielmehr spiegelten sich in den fein abgewogenen Grautönen all ihre Ängste und Enttäuschungen.

Der Blick über den Bodensee

Die Mutter war auf der deutschen Seite des Untersees aufgewachsen. Sie hatte den Krieg mit kindlichen Augen als eine schreckliche Zeit erlebt. Die Erinnerung sie nie loswurde. Ihr Vater, der Grossvater Annas, half einem Freund, dem „Friedensmaler“ Otto Marquard, bei der Rettung von Flüchtlingen über den See. Als die Mutter 1951 mit 19 Jahren über den See ans Schweizer Ufer heiratete, wurde sie dort nicht mit offenen Armen erwartet. Das Schweigen ihr gegenüber nistete sich in der Familie ein.

Während Anna im grönländischen Ilulissat vergeblich auf ihren Bruder wartet, gehen ihr diese alten Geschichten durch den Kopf. Und weil sie die Fotokamera, ihr geliebtes Utensil, zuhause gelassen hat, kauft sie sich Schreibhefte. „Der Bleistift erzeugt gleichzeitige Nähe und Distanz zum Film in meinem Kopf.“ Das Schöne allerdings, so registriert sie, „lässt sich leichter fotografieren als beschreiben“.

Kompositorisches Geschick

Schnee spielte indirekt schon im Prosaband „Kein Schnee in Venedig“ (2019) von Sonja Sophie Kreis eine Rolle. Eine Japanerin hält darin einen Hagelschauer für sommerlichen Schneefall. Auf raffinierte Weise erzählt Kreis darin von sieben Personen, die je für sich in eine eigene Geschichte verstrickt sind und deren Wege sich einen Tag lang in den Gassen der Lagunenstadt kreuzen. Gemeinsam ist ihnen, dass jede einmal an einem der ikonischen Gemälde Venedigs vorbeikommt, in welchem sich für einen Moment ihr Leben spiegelt.

„Das grosse Eis“, Kreis‘ erster Roman nun, nimmt dieses kompositorische Geschick ebenso wie die Bildhaftigkeit auf. Die Erzählerin Anna fügt die verschiedenen Schichten aus Angst und Winter und Eis feinfühlig zu einem bruchstückhaft Ganzen zusammen.

Der Roman ist reich an Geschichten, die von der Kriegszeit erzählen, von der beklemmenden Eheschliessung über die Grenze hinweg und von ungleichen Geschwistern, die sich fremd geblieben sind. Auch wenn darin heitere Charaktere vorkommen, wie der Grossvater Josef, bleibt der melancholisch winterliche Grundton von Beklommenheit und Wortkargheit bestimmend.

Ein Blick für die Landschaften

Mit dem klaren Blick der Künstlerin und Fotografin übersetzt Kreis diesen Grundton in eine stimmige Beschreibung der Landschaften. Zum einen erzeugt der regnerische, vernebelte Bodensee, wie er auch in Dietrichs Bild wiedergegeben ist, eine bedrückende Stimmung. Zum anderen strahlen die knirschenden Eisschollen und grönländischen Gletscher gleichermassen Ruhe aus wie sie eine unterschwellige Spannung verraten.

Am Schluss reist Anna aus dem kalten Ilulissat ab, ohne Alex getroffen zu haben. Vielleicht hält er sich in der unwirtlichen Eislandschaft versteckt, um nicht mit ihr sprechen und sich erinnern zu müssen. Vielleicht hätte sie ihn nach vierzig Jahren auch gar nicht mehr wiedererkannt.

Das Bild von Adolf Dietrich lässt die Erzählerin für ihn zurück. Sie selbst aber bewahrt in sich den Drang, all das ans Licht zu holen, was in dem Bild unausgesprochen enthalten ist.*

*Dieser Text von Beat Mazenauer, Keystone-SDA, wurde mithilfe der Gottlieb und Hans Vogt-Stiftung realisiert.